Tinha os olhos postos na minha pilinha. Olhava-a com uma inquietação de oito anos de idade. Ali estávamos, ela de olhar mais cego, a interrogarmo-nos um ao outro: estaria a façanha, na sua complexa articulação e intrincado encadeamento, ao nosso alcance?
Quando vi o filme Stand by Me gritei de inveja: também queria, como aquele bando de miúdos, ter descoberto um cadáver numa mata, para o lado do aeroporto de Luanda, onde íamos caçar pássaros. O cadáver dos meus oito anos foi uma calçadeira. Deixemos, para já, a calçadeira ao pé do que era então o meu único par de sapatos.
Da escola da Missão de São Paulo, eu vinha de frescas sandálias ou de imaculados quedes em dias de ginástica. Bando negro com miúdo branco, atirávamo-nos, com uma convicção de Garrinchas, Matateus e Iaúcas, a trumunos de sarjeta. Ou seja, a sarjeta era a baliza e o objectivo era, quem estivesse na posse da bola – uma lata, caixa, um bom caroço de manga – enfiá-la no buraco. Fazíamos da caminhada ramerranesca uma jornada de glórias e humilhações pessoais e uma afronta à manutenção dos esgotos camarários.
Íamos deixando os colegas moradores no musseque Rangel onde desaguava a Avenida dos Combatentes, e sobrávamos dois. Vila Alice à vista, sentávamo-nos com um vendedor de kitaba, paracuca e quifufutila. Largávamos um angolar e a língua deliciava-se entre o picante e o doce, enquanto oferecíamos os ouvidos ao nosso mestre vendedor. Era um mais velho ainda novo, nada de kota, mas sabia já o que nós não sabíamos e queríamos saber: aquilo.
Fazia render as revelações, do manso farfalho a tirar as cuequinhas, até que um dia contou o que sonhávamos que nos contasse. Era assim: corpos nus, abria-se o que é de sua natureza abrir-se e penetrava o que para isso é cilíndrico e de inflada ponta. Depois, obtido o perfeito encaixe, com uma calçadeira, eis que se enfiavam os redondos complementos do impante membro. Os meus dois ovinhos de perdiz também entrariam, portanto, na festa.
Acreditámos. E a calçadeira assombrou tanto a minha infância, como o espectro que Marx dizia assombrar a Europa no revolucionário século XIX. Só havia uma calçadeira em casa e seria perverso tocar-lhe. Com que cara e dinheiro iria eu, oito anos, comprar uma? E diga cá – já os estava a ouvir –, para que quer o menino a calçadeira?
Publicado no Expresso
A Página Negra de Manuel S. Fonseca 
Stand by me, um filme de que não podemos deixar de gostar; sou grata a quem mo deu a ver. Estão nele todas as crianças da nossa feliz geração – gente com tempo livre, sem um contínuo de actividades com hora marcada; que brincava na rua e se afastava de casa em grupo e por tardes inteiras a explorar; garotos que se davam às descobertas e conversavam entre si sem pressas; gente que descobria o mundo que existe para além da infância; amigos que duram na memória e alguns, mais felizes, ainda se mantêm.
Há assim gente que enfeita a vida com a imaginação:). Ou será apenas malandrice ligeira.
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Sem imaginação o que seria da nossa bela vida…
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Na minha infância lá pela Beira Trasmontana, nas faldas da Marofa, não havia calçadeira nem ovinhos de perdiz,mas perguntavam os mais velhos: já pintas e fazes fio? É claro que ainda era um pouco cedo mas já sabíamos o que aí vinha.
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“Já pintas e fazes fio” é muito bom.
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Quedes! Já quase não me lembrava que era assim que lhes chamávamos!
~CC~
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